Je parcourais les rues, Ma guitare sur le dos, Comme un enfant perdu, Je traînais des sanglots. Ma vie n’avait pas de sens, Et l’amour fuyait mes pas. Je n’ai jamais eu de chance, Je n’en aurai jamais, je crois.
Renaud, Lucile, 1969 Quand vous m’offriez des fleurs et que je vous grognais quelques…